Il tempo di Sanremo

Che forma
ha il tempo? Una linea o un cerchio, tempo circolare o tempo lineare, tempo
ebraico o tempo greco? E che tempo è quello del festival di Sanremo? Una lunga
linea musicale, un lungo spettacolo, una serie di punti lineari, scandali ed eventi
che ci accompagnano dal 1951 fino ad oggi? Una linea nella quale Blanco è solo
un punto in più che fa finta di sconvolgerci facendo il cretino da copione con
i fiori? Una linea sulla quale è poggiato in bilico, tra mille smentite, il
bicchiere d’acqua che è volato in un litigio dietro le quinte tra Anna Oxa e
Madame? Una linea nella quale cadono ordinate le lacrime di Drusilla che
ricorda le donne, la vita e la libertà negate in Iran? O forse il tempo di
Sanremo è un cerchio che si stringe intorno al vestito della Ferragni che legge
una lettera a se stessa bambina o un cerchio dal quale nessuna belva può
uscire, manco le belve domate dalla Fagnani?

In realtà
il tempo di Sanremo non è né cerchio, né linea, né abbraccio intorno ad un
vestito dipinto, finto simbolo di libertà, né linea che segna la dichiarazione
di libertà di una donna che in Iran sarebbe non esistenza, non vita, non
diritto ad esistere. Il tempo di Sanremo è tempo a spirale. È cerchio in
movimento, crescita che apparentemente gira su stessa, tempo che si ripete ma
che non tocca mai gli stessi punti. Come un calendario, come il tempo ebraico
delle festività che sembrano ritornare su stesse, ma che sono in realtà momenti
di rinnovamento, passi che non calpestano mai le proprie orme, ritorni che sono
novità.

Questo
Sanremo più che mai ricorda il tempo di un rito fedele a se stesso, ma
assolutamente nuovo e in costante movimento di cambio. Come un seder di Pesach:
rituale che compie i suoi tremila anni di storia, che si ripete nelle nostre
case secondo gesti codificati che pur essendo antichi ed eterni, sono diversi e
moderni ogni anno.

Questo
Sanremo è il tempo del ritorno al nuovo, un ossimoro potente. Il ritorno al
nuovo di Giorgia dopo 22 anni di assenza: la certezza artistica di una novità
antica. Questo Sanremo è il tempo del ritorno degli Articolo 31: maturamente
trasgressivi, non rispondono più: “Che cazzo hai detto?” con un rutto, come nel
1993, ma ammettono di essere stati nemici, lontani, ma di essere ancora uniti. Questo
è il Sanremo di Paola e Chiara, che mature ballano circondate da ballerini come
quando giovani bailavan esta vida loca,
che tanto loca lo è ancora. Questo Sanremo è il tempo del ritorno di elementi
che insieme non sono mai stati e che sorprendono per la loro irrompente novità
antica come le piramidi di Giza che sono più di 4500 anni che caratterizzano il
panorama del mondo intero: Al Bano, Gianni Morandi, Massimo Ranieri. Tre
piramidi della canzone italiana che caratterizzano migliaia di chilometri di
famiglie italiane che con i ritornelli di “Felicità”, “In ginocchio da te” e
“Perdere l’amore” sono concretamente portati a ripensare a momenti specifici
della propria vita privata, della vita pubblica del nostro Paese e non possono
non cantare nella loro testa ogni parola di quei ritornelli con un bicchiere di
vino con un panino perché l’altra non è, non è niente per me e adesso andate
via voglio restare solo.

Questo è il
Sanremo più nuovo degli ultimi anni, perché è il più impregnato di tradizione e
di ritorni di volti e voci certe e connesse alla tradizione della musica
italiana degli ultimi sessant’anni. Perché la tradizione resta il luogo più
rivoluzionario di ogni cultura, perché attingere alla tradizione vuol dire
creare spazi di cambiamenti duraturi che sono impregnati di ricordi,
consapevolezza e radici.

Il nuovo è
tale solo se sa essere foriero di antico. Solo se sa camminare sui passi di
ieri senza copiarli, ma rinnovandoli. E questo è il Sanremo che cammina sui
propri passi antichi e non gira su se stesso, non ripete un copione, ma in
realtà cresce, forse a volte decresce, perde equilibri, ma non è mai fermo.

Questo
Sanremo che ha la forma del tempo di una spirale rappresenta il simbolo della
spirale della nostra vita, la colonna sonora stessa delle nostre vite. Ognuno
di noi ha una musica che si ripete ogni anno, in luoghi specifici e che lo
porta a momenti altrettanto specifici del proprio tempo a spirale: la Neilà di un
Kippur in un tempio specifico, il canto del Seder a casa di nonna, la musica
nella radio sulla spiaggia di Tel Aviv, l’HaTikva cantato a scuola. Musiche,
apparentemente, sempre uguali a se stesse, in realtà diversissime e nuove
proprio perché antiche.

Il Sanremo
che non si è rinnovato è quello che non ha attinto dalla sua storia: il Sanremo
del femminismo della Ferragni travestito da lettera ad una fanciullina che pare
strizzare l’occhio a Pascoli, ma invece restava solo strizzata in un vestito
noiosamente trasgressivo. Il Sanremo che non si è rinnovato è quello di Blanco
che forse ha recitato un copione scontato o forse ha scontato il proprio prezzo
per recitare un copione. Il Sanremo di una lite smentita, di un po’ d’acqua lanciata
tra Anna Oxa e Madame, con l’accusa di essere o non essere vaccinata. Ma non
importa: anche l’ovvio e il banale trovano spazio nella spirale di un tempo
antico che si rinnova. Perché Sanremo è Sanremo, un gesto ripetuto con
rinnovata energia, come Pesach è Pesach, Kippur è Kippur: momenti di un tempo a
spirale che anticamente ci spingono al rinnovamento di noi stessi. Perché
Sanremo è Z’man Zemirotenu, il tempo delle nostre zemirot, che non sono proprio
canzoni, sono inni domestici e collettivi di identità.